Suicidios

Inmaculada Echevarría murió hace unos días, ya que, después de una lucha legal, consiguió que le desconectaran el respirador.

A las pocas horas de morir, yo escuché por la radio a un consejero de la Junta (creo) que defendía que aquello no había sido un suicidio, que Echevarría simplemente había considerado que su vida ya no merecía la pena. Con estupor me pregunté: ¿y qué es un suicidio entonces? Pues ingenuamente pensaba que se trata de la muerte voluntaria que alguien se inflige cuando considera que su vida ya no merece la pena.

Supongo que tanto empeño de las autoridades por ocultar lo evidente tiene que ver con la ambigüedad que nadie parece dispuesto a aceptar en las decisiones que afectan a la propia vida: muchos de nosotros querríamos matarnos si nos imaginásemos en las condiciones de vida de Echevarría; pero la mayoría de nosotros no queremos matarnos porque tengamos algunos problemillas, caso de tantos y tantos suicidas cuyas muertes voluntarias permanecen en el más estricto silencio y en medio de la incomprensión familiar. ¿Por qué, por qué? Porque sí.

Tal vez deberíamos asignarle al suicidio la misma arbitrariedad que a cualquier otra decisión que atañe a la vida de uno y nada más, a lo que, por su propia forma, está privado de interés común. Y quitarle ese manto de fascinación mítica que obliga a las autoridades a ponerle otro nombre a un suicidio que consideran "comprensible". Es decir: menos eufemismos, pero también menos alabanzas que describen con baba y pasión el suicidio de Sylvia Plath, de Alejandra Pizarnik, de Primo Levi, de Mishima y de su primo hermano.